Δεν είναι ποίηση αυτές οι λέξεις. Τα τιμαλφή του μυαλού μου μόνο. Και σκόρπια βόλια. Οι λέξεις. Τι κι αν πούντιασαν στα χαρακώματα. Αντέχουν μεσονύχτια.
